Возможные мысли возможных жителей этого придуманного мира….
…Легкие пепелинки кружатся и падают на пол. Легче пуха, легче снега…
Беззащитные белые листы корчатся в огненном аду, разведенном специально для них в этой ни в чем не повинной кухонной жаровенке.
Горит рукопись.
Моя.
Не знаю, может быть моя старая жаровня и не хочет становиться их крематорием, но ведь и я не хочу быть палачом.
И всё же – лучше я. Я единственный имею право приговорить их к смерти. Ведь это мое сердце горит сейчас, чернеет и корчится в чистом огне. Я – этот пепел.
…С хрустальным морозным звоном разлетается ледяная корка, сковавшая чувства.
Нет, не могу!
Пальцы обжигает алая боль.
Не гореть вам в этом огне…
* * *
…Как кисть кипера, возлюб-
ленный мой у меня в
виноградниках Енгедских.
- О, ты прекрасна,
возлюбленная моя,
ты прекрасна!
глаза твои голубиные
- О, ты прекрасен,
возлюбленный мой,
и любезен! И ложе
у нас – зелень;
Кровли домов наших -
кедры,
потолки наши –
кипарисы.
… Я повторяю эти слова день за днем. Память – надежнее бумаги.
Жила ли она в самом деле, нежная голубка царя Соломона? Никогда мне не встретить её, не коснуться братским поцелуем зардевшихся ланит. Как не встретить уж, наверное, и ту, что прочла мне эту песнь…
Уже 321 день я прихожу в этот парк, сажусь на эту самую скамейку, и жду. Иногда идет дождь, иногда беззаботно сияет, сквозь аккуратно подстриженные кроны, солнце. Но она не приходит.
Я знаю, раньше она любила гулять здесь. Особенно в дождь. Когда нет вездесущих Смотрителей…
Что сталось с ней, с этой девушкой в венке из одуванчиков?
Этого мне не узнать.
И день за днем я могу лишь приходить сюда, и читать ухоженным ровным газончикам:
О, ты прекрасна, возлюбленная
моя, ты прекрасна!
Глаза твои голубиные под кудрями
Твоими; волосы твои как
Стадо коз, сходящих с горы Галаадской.
Зубы твои как стадо выстриженных
овец, выходящих из купальни.
Из которой у каждой пара ягнят
И бесплодной нет между ними.
Воистину – Песнь Песней.
* * *
Сегодня принесли зеркало.
Что за странная поблажка? Я и так догадываюсь, что выгляжу неважно. Пальцы стали такими тонкими и сухими, кожа – почти прозрачной… Не пальцы, а какие-то призрачные паучьи лапки.
Да и вообще – я ли это еще?
- О, ты прекрасен,
возлюбленный мой…
Ммм… И постель…
И ложе!
у нас – зелень;
Кровли домов наших -
….,Кровли –
кипарисы….
……………………….
Слова путаются, теряются, вязнут. Не могла я забыть! Да и не в памяти здесь дело… Я не могу сопротивляться, я схожу с ума. Единственное оружие моё – память и мысль – то, что, я думала, у меня никому не отнять, изменяют мне.
Что из происходящего со мной - правда, а что – только вызванные лекарствами видения? Смешно – они действительно верят, что лечат меня…
Я заблудилась в этом лесу, я утонула в гнилом болоте, я давно лежу на дне океана…
Все только эксперимент.
Всё только бесконечный эксперимент. И я медленно теряю рассудок, одеревеневшими пальцами цепляясь за свою память и этот ненаписанный дневник…
Мне уже не вырваться. И никогда не узнать – помнит ли он Песнь? Человек, которому я однажды доверилась…
* * *
Люди – будто отдельные планеты. Несутся по назначенным им траекториям, не сталкиваясь и не пересекаясь. Каждый – в своей собственной пустоте холодного космоса…
Где ты бродишь сейчас, одинокий Маленький принц?.....